É noite. Um quarto para amanhã.
Aspirar palavras ao infinito
Agora
É quase como desejar granizo
Num dia amarelo.
A vida é um registo tosco,
Desfocado
Contrastado.
É um registo malfeito
Sem paradeiro.
Mas é noite. É amanhã.
É certeiro,
Como não saber onde nasce o vento
De onde vêm as palavras cansadas.
terça-feira, setembro 22, 2009
Registo tosco
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Reis, o impulso foi maior do que tudo. Neste momento, a emoção e a comoção falaram mais alto do que o silêncio, tantas vezes repetido, quando descobrimos algo mágico.
ResponderEliminarQue talento! Que modo tão simples de descrever todas as borboletas da imaginação que voam dentro de ti (deixa-as sempre ser livres, mas nunca as deixes fugir).
(agora, vou continuar a boaviagem pelo teu blog :) )
P.S.: AH! Sou a Luana, a amiga do Pedro :)*
Obrigada, obrigada :) (foi mesmo do coração, Reis, aquilo que escreves é lindo, tens um talento enorme dentro de ti)
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