trago livros na minha mala, comigo na minha alma,
chocalhando de saberes e sorrisos
e lágrimas que não souberam cair.
vão cheirando a beijos-de-lavanda, palram qualquer coisa,
qualquer coisa na língua livrística,
desandar como quem anda,
como quem vê as horas como um recorte irrecortável;
e suspiram as reticências em chamas, páginas sendo pestanas, meias voltas, um qualquer outro fim.
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